Det er sent. Klokken tikker i bakgrunnen. Jeg reiser meg forsiktig opp. Jeg kan ikke annet. Jeg kan ikke bøye meg ned for å hente skoene mine. Nervene nekter. Musklene nekter. Jeg hører tikkene i bakgrunnen. De går tyngre. Som om noen pitcher ned EQen på dem. Sakte, men likevel hørbart. Er det hodet som spiller meg et puss. Jeg er svimmel. Det svartner. Det er kaldt.
Jeg drømmer. En pistol mot tinningen. Klar for å sende en gyllen kule inn i hjernen min. Sende tankene over de tusen vinder. Smasher sinnet mitt hardt inn i veggen. Som en blodpøl. Jeg renner ned veggen. Utover gulvet. Øynene ser hva som skjer, men forstår det ikke.
Hvem holdt pistolen? Jeg kan se deg. Men ikke ansiktet ditt. Bare øynene. De er klare. Som glass. Men døde. Som meg. Du drepte meg. Hvorfor? Du sier. Fordi jeg ville det. Fordi jeg ba om det. Jeg har bedt om det i flere år. Men ingen har hørt meg. Utenom du. Men hvem er du?
Du smiler. Et kaldt, men vennlig smil. Du hever pistolen atter en gang. Men ikke mot meg. Mot deg selv. Hva er det du gjør? Jeg kan høre klikkene fra hanen. Den spennes bakover. Det høres ut som de nedpitchete klokkeslagene. Vent! Hvorfor?
Det lukter brent. Den andre veggen. Rød. Av minner. Av et liv ingen ville kjenne. Du lander ved siden av meg. Ansiktet mot meg. Jeg ser hvem du er. Mannen som holdt pistolen. Som skjøt. Du er meg. Hold dine venner nærme, men dine fiender enda nærmere. Du er meg. Nærmere får du det ikke. Usynelig når det trengs. Men du er der. Men ikke nå lenger. Du har klart det du ville.
Du har drept oss.
Jeg våkner igjen. Ristende på hodet, med minner, tanker og bilder i hodet. Jeg ser på hendene. De har løftet et våpen. Jeg kan kjenne det i fingerspissene. Det er bare et spørsmål. Om. Tid.
